Personas

Trachimbrod no es una isla desierta. Es solo que no hay gente.

Pero la hubo. Basta darse un paseo desde el letrero que bautiza a la isla hasta la plantación de sandías, para comprobarlo.

Y mucha. Náufragos de toda estirpe y condición han poblado en uno u otro momento estas arenas y han dejado tras de si pensamientos de lo que fueron, sombras de un tiempo pasado que renace hoy mismo, en mis ojos y en los de los demás. Quien piense "que deorden tiene razón". Ni el más mínimo pudor en dejarse un collar de colmillos de animales prehistóricos encima de una piedra o ropa interior de esparto en medio de la playa. Arpones clavados en la arena justo al lado de un sable que conoció mejores tiempos. En una gruta alguien perdio un clavicordio y una peluca blanca. Sombrillas chinas, tablillas sumerias, un escarabajo de turquesa, el escudo de un bosquimano. La carta de amor de un escritor ruso que empieza con vida mía y acaba con mi vida (o eso pensé yo en un arrebato de romances). Un libro con extraños dibujos. Un cuadro de una mujer ciega. Una rosa que no se marchita. Y un corsé. Y una escudilla. Un moai con las orejas muy largas y un moai, o bien sordo, o bien sin orejas, al buen albur. Y una caja de música que desafina cuando la abres y que la dejo cerrada por causa de fuerza mayor. Unas gafas rotas y pirómanas. Una caja de condones al que solo le queda uno (días mas tarde: un globo de latex enredado en las ramas de una palmera, el onanismo no requiere de profilaxis). Una cabellera humana. Un bol de piedra. Y un hacha en la que alguien intento escribir su nombre. Y asi miles de cosas. Cada cosa en su espacio. Cada espacio en su tiempo.

Entre todas las cosas que encontré, las que más me gustaron fue aquellas que no vi. No había huesos. En Trachimbrod al parecer los humanos nos hemosn dejado de todo, menos la muerte